Tem dias que não é só o trânsito que trava. É como se o mundo inteiro virasse um sistema de bloqueios silenciosos. Portas que não se abrem. Pessoas que se afastam. Situações que se repetem como um teste sem gabarito.
E você começa a se perguntar: “Será que estou sendo vigiada? Será que estou sendo sabotada?”
Não é paranoia comum. É uma sensação mais funda. Como se a própria vida tivesse sido programada pra falhar — pra te manter presa num ciclo de frustração crônica. Um ruído que te persegue até no pensamento. O corpo trava. A mente gira em falso. E mesmo os gestos mais simples — levantar, comer, conversar — ganham o peso de um esforço desproporcional.
Foi numa dessas fases sombrias que o Nuno Cobra, meu mentor e provocador de alma, me apresentou o malabarismo.
Ele não disse “aprenda a fazer malabares”. Disse algo mais profundo:
“Lance e respire.”
“Sinta o ar entre os dedos.”
“Deixe o objeto ensinar o tempo pra você.”
Com ele, aprendi que o tempo — esse que tentam nos vender em cronogramas e metas — não existe.
Existe o agora. Existe o corpo. Existe o gesto.
E foi ali, no simples levantar de uma bolinha no ar, que experimentei o que talvez seja o mais próximo de liberdade: um instante inteiro.
Peguei a bolinha e deixei ela subir — só isso.
Sem pressa. Sem expectativa.
E pela primeira vez em dias, talvez semanas, alguma coisa no universo respondeu com gentileza: a bolinha caiu… e eu estava lá para recebê-la.
Ah… Nuno Cobra, que me ensinou a ouvir o tempo com as mãos — e a perceber que ele talvez nem exista.
A provocação: e se a pressa fosse só um reflexo da desconexão?
A gente corre pra fugir do silêncio. Corre porque, no fundo, tem medo de olhar pra dentro e ver o que rachou. A rotina hiperacelerada, os compromissos encavalados, a obrigação de render o tempo todo — tudo isso é muitas vezes um escudo contra a escuta profunda.
Mas e se a urgência não for virtude… e sim sintoma? Sintoma de uma sociedade que perdeu o compasso interno. Sintoma de um corpo que quer parar, mas não sabe mais como. Sintoma de um trauma que se camufla de produtividade.
Talvez desacelerar seja um tipo de cura silenciosa. Não como luxo, mas como necessidade vital. Desacelerar como quem resgata a própria linguagem interna. Como quem se reencontra com o ritmo do coração, da respiração, da pele.
A fusão entre slow juggling e o movimento slow living
É disso que esse texto fala. Do malabarismo como gesto de escuta. Do slow juggling como prática de presença. E da vida lenta não como estética…mas como resistência íntima ao ritmo que nos desliga de nós.
O slow juggling, diferente do que parece à primeira vista, não é só jogar as coisas mais devagar. É um convite a mergulhar no intervalo. No espaço entre o lançamento e a queda. É quando o corpo se alinha com a respiração e a percepção se afina até captar nuances do ar.
E o movimento slow living, que ganhou força nas últimas décadas como resposta à aceleração crônica da sociedade, é mais do que tomar chá ou ouvir lo-fi. É uma escolha política, emocional e até espiritual: desacelerar para sentir de verdade. Para viver o que se vive.
Ao unir essas duas abordagens — o juggling como prática física e o slow living como visão de mundo — nasce algo poderoso:
Um modo de existir que honra o tempo das coisas. Que respeita o ciclo dos gestos. E que recupera a presença como potência revolucionária.
Esse é um convite pra sentir. Pra lançar devagar. Pra voltar pro tempo real das coisas (ou talvez… pro que existe antes dele).
Segue comigo nessa jornada? O corpo já sabe o caminho.
A Arte do Malabarismo Lento: O Tempo como Matéria-Prima
O que são malabares lentos? (não é só jogar devagar — é sentir o ar entre os dedos)
Quando a gente fala de “malabares lentos”, a primeira imagem que vem à mente costuma ser alguém jogando objetos bem devagarzinho, quase em câmera lenta, como se estivesse preso num vídeo com a velocidade reduzida. Mas o slow juggling vai muito além dessa estética.
É um tipo de ritual. Um encontro com o espaço, o tempo e o ar.
No malabarismo lento, o que importa não é o truque, mas a relação. Relação com o objeto, com o próprio corpo, com o ambiente. Relação com o silêncio que se instala entre um lançamento e outro.
Você não “faz” o movimento. Você é o movimento. Você não “joga” a bolinha. Você escuta o momento em que ela quer subir. Você sente o ar empurrando, o peso da gravidade, o som sutil do impacto da queda na sua mão.
Slow juggling é como escrever uma carta com gestos. Uma carta que não tem destinatário definido, mas que ecoa de volta em você mesma.
Técnicas e abordagens do slow juggling
Respiração como metrônomo
Não tem cronômetro. Não tem música alta. Tem respiro.
Cada lançamento pode (e deve) ser coordenado com a tua respiração. Inspirar no lançamento, expirar na recepção. Ou o contrário — não importa muito. O que importa é que o fluxo de ar dentro do corpo comece a conversar com o fluxo dos objetos no espaço.
É a respiração que dita o tempo. Não o relógio. Não a plateia. Não o ego.
Peso dos objetos como aliados na desaceleração
Usar objetos mais pesados — como bolas de areia, frutas, ou até pedras (sim, já fiz!) — te obriga a respeitar o tempo deles. Eles não te permitem acelerar. O corpo naturalmente entra num compasso mais consciente.
Esses objetos ensinam sobre pausa, gravidade e entrega.
É o oposto do malabarismo competitivo que foca em leveza, velocidade e controle absoluto. Aqui, o controle dá lugar à escuta. O ego dá lugar à observação. A performance dá lugar à presença.
Ritmo interno acima do ritmo externo
Se fora tudo gira rápido, aqui dentro é você quem escolhe a frequência.
Treinar o ritmo interno é talvez uma das maiores riquezas dessa prática. Você começa a perceber que existe um “bater do tempo” só seu — diferente do do relógio, diferente do dos outros.
E quando você respeita esse ritmo interno, algo muda. As decisões ficam mais claras. As relações ficam mais leves. O corpo fica mais inteiro.
O que muda no corpo e na mente quando se pratica malabares em câmera lenta
Você começa a sentir detalhes que antes passavam batido. O toque do objeto na pele. A direção do vento. O som da sua própria exalação. A pequena tensão na lombar que se dissolve quando o gesto se alinha.
Fisicamente, o corpo aprende a se mover com menos gasto. Menos compensação. Menos ruído. A musculatura responde com mais fluidez. A postura se ajusta sem imposição.
Mentalmente, o estado é quase meditativo. Mas é uma meditação em ação. Um tipo de foco tranquilo, onde o pensamento se dissolve e dá lugar à sensação pura.
Com o tempo, você passa a perceber como o mundo — lá fora — também começa a desacelerar. Ou talvez seja só você que, finalmente, está vivendo no próprio tempo.
E aí vem o verdadeiro milagre do slow juggling: a vida começa a cair no seu colo com a mesma delicadeza que você aprendeu a lançar.
Slow Living: Muito além de tomar chá e ouvir lo-fi
Introdução leve ao movimento slow living
Você já deve ter visto isso por aí: fotos de canecas de cerâmica fumegando em janelas ensolaradas, playlists de lo-fi com títulos tipo “cozinhando minha ansiedade em fogo baixo”, e perfis no Instagram dizendo que estão “vivendo devagar”.
Tudo lindo. De verdade.
Mas slow living não é um filtro com tom pastel.
É uma resposta visceral a um mundo que nos espreme o tempo todo. É um grito silencioso contra a lógica do rendimento máximo, da ocupação total, do “não posso parar”.
O movimento slow surgiu como crítica ao fast food, lá na Itália, nos anos 80. Mas cresceu pra muito além da comida. Entrou no trabalho, na educação, no lazer, nas relações. E hoje, mais do que nunca, é um posicionamento de vida.
Como dizia Nuno Cobra, preparador físico de grandes atletas como Ayrton Senna — e também meu mestre de corpo, de ritmo e de percepção:
“Vamos devagar, porque temos pressa.”
Foi ele quem me colocou uma bola de malabares na mão pela primeira vez.
E ali, entre tropeços e respirações, eu comecei a entender o tempo de um jeito novo.
Às vezes, a única forma real de chegar é desacelerando.
Às vezes, a única maneira de não se perder é não correr.
Viver devagar, nesse contexto, não é fazer tudo lentamente.
É fazer as coisas no ritmo certo para você.
É escolher o que faz sentido. É recusar o atropelo.
É honrar o momento presente com presença total.
E aí o malabarismo lento entra como uma espécie de encarnação concreta dessa filosofia.
Porque o gesto não mente.
O corpo sabe quando está correndo por dentro.
As distorções que a sociedade fez com a ideia de “ser produtivo”
Vivemos sob um sistema que transformou “produtividade” em valor moral. Como se o quanto você vale estivesse diretamente ligado ao quanto você faz, ao número de tarefas riscadas do planner, ao quanto você entrega.
O problema é que isso cria uma lógica cruel:
quem para, fracassa.
Quem descansa, decepciona.
Quem não performa, desaparece.
E isso vai se infiltrando na nossa linguagem:
“Tempo é dinheiro”, “não posso me dar ao luxo”, “tenho que aproveitar o tempo livre pra produzir algo”.
A vida vira uma linha de produção emocional.
Mas o corpo começa a reclamar.
A mente dá sinais.
As relações murcham.
E a alma… bom, ela começa a cochichar: tem alguma coisa errada aqui.
É nesse ponto que o slow living entra como antídoto.
Não como solução mágica, mas como espaço de resistência interna. Um gesto de proteção.
Viver devagar é uma forma de se lembrar que você não é uma máquina.
Você é um corpo que respira, sente, erra, dança, tropeça e floresce.
No seu tempo. Do seu jeito.
Como o malabarismo lento funciona como um manifesto visual contra o ritmo frenético
Imagina a cena:
Manhã no Clube de Campo de Sorocaba.
O lago ali, calmo como sempre, parecendo até que meditava. A brisa leve ajudando na estética contemplativa, tudo digno de uma propaganda de vida saudável — não fosse pelo detalhe curioso que acontecia na beira da água.
Eu, ali.
Jogando três bolinhas com uma lentidão quase ofensiva.
Em câmera lenta.
Com uma seriedade olímpica, como se estivesse desarmando uma bomba com cada lançamento.
Era o treino passado pelo Nuno Cobra — sim, o Nuno Cobra, preparador físico do Ayrton Senna.
A lenda.
Todo mundo sabia disso. E talvez por isso a cena tenha virado uma espécie de atração paralela no clube. Tipo um espetáculo não autorizado do Cirque du Bizarro.
Do outro lado, a academia.
Espelho gigante, músculos em alta definição, playlists de superação tocando no último volume.
E a cada pessoa que passava, vinha o clássico:
— “Aê, tá quase conseguindo, hein?”
— “Tá ensaiando pra virar ninja?”
— “Vai bater recorde mundial de lentidão!”
Criatividade nenhuma, mas um entusiasmo cômico em repetir o bordão como se fosse a primeira vez.
Era como se estivessem todos em um coral invisível do deboche.
O malabarismo lento, ali, virava piada pronta.
E eu, claro, era o punchline.
Mas mesmo assim — ou talvez justamente por isso — eu continuava.
Jogando devagar.
Como se o ar fosse grosso.
Como se cada movimento fosse uma minirrevolução.
Como se, por um segundo, fosse possível dobrar o tempo com a ponta dos dedos.
Isso é slow juggling.
E isso é quase um manifesto.
Uma coreografia de resistência disfarçada de brincadeira.
Um protesto que não precisa de cartaz — só de presença.
E o mais engraçado?
É que, no fundo, incomoda.
Não porque seja escandaloso, mas porque é calmo demais pra ser engolido sem indigestão.
No meio de tanta gente com pressa de parecer importante, o malabarista lento propõe:
“E se eu não tivesse que correr pra provar que existo?”
Conectar com exemplos reais: preparar a comida como se fosse um malabar, andar na rua como se dançasse, respirar como quem lança e recebe com calma
Esse estilo de vida não precisa de um retiro caro.
Ele começa no gesto comum feito com consciência.
🫑 Cortar um legume como quem molda o tempo.
👣 Andar na rua como quem dança entre os passos dos outros.
🫁 Respirar como quem lança e recebe algo precioso.
Malabarismo lento é treino pra vida lenta.
Quando você pratica esse tipo de atenção com os objetos, naturalmente começa a levar isso pros seus dias.
Um banho vira ritual.
Um email vira escolha.
Um abraço vira território.
Começa assim: um treino com bolas.
Termina como uma transformação na sua forma de estar no mundo.
Porque viver devagar não é se isolar do mundo rápido —
é encontrar um ritmo interno forte o suficiente pra não ser tragada por ele.
A Filosofia do Lançamento Consciente
Cada arremesso é uma escolha → cada sim na vida também
Malabarismo lento não é só uma técnica.
É um tipo de ética. Um jeito de estar no mundo com mais consciência e menos ruído.
Porque, pensa comigo: toda vez que você lança um objeto, você está fazendo uma escolha.
De tempo, de direção, de altura, de intenção.
E tudo isso num gesto que parece simples, mas que na prática carrega o mesmo peso que carregar um “sim” na vida.
Você pode jogar alto demais.
Pode jogar no impulso.
Pode não estar presente no momento do lançamento…
E quando faz isso, o retorno do objeto (ou da vida) vem confuso, descompassado, te pegando desprevenida.
É quase como se o malabarismo revelasse um segredo:
a forma como você lança é a forma como você vive.
Quando comecei a treinar devagar — depois de passar por um período bem sombrio, onde me senti vigiada, sacaneada, travada num looping de fracasso que parecia não ter fim — percebi que não era só minha coordenação que estava fora de ritmo.
Era minha vida inteira que estava desorganizada.
Foi o malabarismo, junto com os ensinamentos do Nuno, que me mostrou:
você pode escolher o tempo do seu gesto.
E isso muda tudo.
Erros e quedas como parte natural do processo (e da vida lenta também)
E claro: quando você começa a desacelerar, tudo que estava acelerado dentro de você começa a chiar.
A ansiedade tenta te puxar de volta.
O ego quer acertar de primeira.
A autocrítica aponta o dedo a cada bola que cai.
Mas é aí que o malabarismo lento ensina sua segunda lição:
errar é parte.
A bola que cai não é fracasso.
É feedback.
Ela te mostra onde você estava desconectada.
Ela convida a revisar, a respirar, a tentar de novo — sem pressa.
Num mundo que te pressiona a ser eficiente o tempo todo, permitir-se errar com leveza é um ato de coragem.
E mais: é uma forma de compaixão consigo mesma.
A vida também erra.
E ela segue.
E ela ensina.
O que o malabarismo te ensina sobre confiar no tempo das coisas
Treinar malabares lentos é, no fundo, um treino de confiança.
Porque entre o momento em que você lança e o momento em que o objeto retorna, existe um intervalo. Um espaço de espera.
E esse espaço… te testa.
Você precisa confiar que a bola vai voltar.
Que o tempo vai trazer.
Que o gesto foi suficiente.
No início, esse intervalo parece gigante. A mente acelera, quer corrigir antes da hora, quer antecipar. Mas aos poucos você aprende a relaxar nesse meio do caminho.
E percebe:
o tempo tem seu próprio corpo.
Nem sempre ele se encaixa no nosso desejo.
Mas ele tem uma inteligência que, quando respeitada, traz uma harmonia que a pressa jamais entrega.
O malabarismo ensina isso com delicadeza — e firmeza.
E quando você internaliza essa confiança nos objetos, começa a transbordar isso pra vida.
Confia no ciclo.
Confia no gesto.
Confia no retorno.
Respeitar o ritmo do objeto = respeitar o ritmo da vida
Não tem mágica: se você forçar o objeto, ele vai cair.
Se você tentar apressar o tempo, ele vai escapar.
Malabares lentos são um lembrete constante de que tudo tem um ritmo próprio.
O objeto tem o dele.
O corpo tem o dele.
A vida, também.
E quando você força demais pra “dar certo”, na verdade está indo contra a inteligência do tempo.
Respeitar o ritmo do objeto não é passividade — é sintonia.
É presença no gesto.
É escuta do que está acontecendo, e não só do que você queria que acontecesse.
Essa escuta muda tudo.
Ela começa com bolas voando…
E de repente, você está escutando o ritmo do seu próprio coração.
O tempo do seu corpo.
A fase da sua vida.
E entende:
talvez você não esteja atrasada.
Talvez só esteja no momento de respirar mais antes de lançar de novo.
Corpo Presente: O Jogo da Atenção Total
Como o corpo se torna mais sensível na prática lenta
No começo, parece que o corpo não dá conta.
Devagar demais, e tudo começa a pesar: o braço, a mente, a paciência.
Mas quando você insiste na prática lenta, algo começa a acontecer: o corpo afina.
Ele te devolve detalhes que a velocidade esconde.
O toque da bola na ponta dos dedos.
O som sutil que ela faz ao subir.
A leve mudança de eixo no ar.
A prática do malabarismo lento é quase como se o corpo deixasse de ser uma máquina e se tornasse um instrumento musical. Ele começa a ouvir melhor. Sentir mais fundo. Afinar sua própria vibração interna.
Isso não é místico. É físico.
É sensorial.
É neuroplasticidade acontecendo no tempo do cuidado.
No fundo, o malabarismo lento te devolve o próprio corpo.
E ele estava aí o tempo todo. Só estava abafado pelo ruído da aceleração.
Estar inteiro em cada lançamento
Você já jogou uma bola no ar pensando em outra coisa?
Claro que sim. Todos já fizemos isso.
É exatamente aí que ela cai.
No malabarismo lento, não dá pra estar pela metade.
Ou você está ali com tudo… ou o gesto se desintegra.
E isso vira um treino de presença com um tipo de exigência gentil.
Não é sobre “ser perfeita” — é sobre estar inteira.
Na palma da mão.
No olhar que acompanha o arco.
Na respiração que embala o lançamento.
Estar inteira num gesto simples é um tipo de luxo nos dias de hoje.
Mas é um luxo que não precisa de dinheiro nem cenário.
Só precisa de atenção.
E isso muda a qualidade do gesto.
Mas muda também a qualidade do pensamento, da emoção, da vida.
Exemplo pessoal: quando o malabarismo lento me tirou da ansiedade e me colocou de volta na pele
Tive uma fase da vida em que a ansiedade era constante.
E não era aquela agitação comum, não. Era daquelas que fazem o tempo travar, o corpo encolher e a cabeça girar como uma espiral sem saída.
Era como se eu estivesse presa numa vitrine: sendo vigiada, julgada, testada o tempo todo, mesmo sem plateia.
Como se tudo estivesse armado pra que nada desse certo.
E eu começava a duvidar da minha própria percepção — do meu direito de existir em paz.
Foi ali, nesse vácuo, que o malabarismo me resgatou.
Não com performance. Com lentidão.
No primeiro exercício lento, com a orientação sutil do Nuno, eu me lembro de um momento muito específico:
uma bola subiu no ar.
Eu a segui com os olhos.
Ela parecia flutuar.
Por um instante, eu também.
Naquele espaço entre o lançamento e o retorno, a ansiedade parou de gritar.
Meu corpo voltou a caber dentro de si.
E ali, naquele gesto mínimo, comecei a reconstruir minha presença.
Nuno costumava dizer que o tempo não existe — só o agora.
E naquele agora, pela primeira vez em meses, eu estava viva de novo.
No corpo.
Na pele.
No gesto.
A beleza do menos no gesto
Tem uma poesia imensa na economia do movimento.
Quando você tira o excesso — da força, da pressa, da expectativa — sobra só o essencial.
E o essencial tem uma beleza que não se impõe.
Ela paira.
Ela respira.
Ela sugere.
Malabarismo lento é o oposto do espetáculo que grita.
É o espetáculo que encanta em silêncio.
É a dança mínima entre corpo, objeto e tempo.
E é nesse “menos” que mora a presença mais plena.
A beleza do gesto limpo.
Da pausa precisa.
Do erro acolhido.
Do corpo que lança com escuta e recebe com gratidão.
A beleza do malabarismo lento é que ele não precisa provar nada.
Ele só é.
E quando você também só é…
tudo se alinha.
Convite à Experiência: Pratique Você Também
Mini-roteiro para experimentar o slow juggling na prática (passo a passo sensorial)
Não precisa saber malabares.
Não precisa ter três bolas perfeitas.
Não precisa estar “pronta”. Só precisa estar aí — e querer experimentar outra relação com o tempo.
A proposta é simples:
um momento entre você, o objeto e o tempo.
Segue um mini-roteiro pra você sentir na pele o que estamos falando até aqui:
🌬️ Passo 1 – Respire antes de tudo
Sente-se ou fique de pé, mas encontre uma postura confortável.
Respire algumas vezes, profundas, sem pressa.
Deixe a respiração descer até a barriga.
Não é pra “acertar”, é só pra sentir.
🤲 Passo 2 – Pegue um objeto simples
Pode ser uma bolinha de meia, uma fruta, uma pedra, uma semente.
Algo que tenha um certo peso e que você consiga jogar no ar com uma mão só.
🎯 Passo 3 – Lance e receba com atenção total
Jogue esse objeto de uma mão pra outra.
Devagar.
Não é competição de técnica. É treino de presença.
Observe como o objeto se comporta no ar.
O som que faz.
O tempo que demora.
Como ele pousa na sua mão.
💤 Passo 4 – Repita até o gesto virar dança
Quando sentir confiança, comece a brincar com o ritmo.
Jogue mais alto.
Jogue mais baixo.
Feche os olhos.
Respire junto.
Se distraí, volta.
É isso que é o jogo.
🪶 Passo 5 – Finalize com um gesto de gratidão
Pode ser um toque no peito, um suspiro profundo, um sorriso.
Agradeça por ter parado.
Por ter sentido.
Por ter desacelerado.
Dicas para incorporar o slow living no dia a dia (sem virar a “persona zen do Instagram”)
A ideia aqui não é “performar leveza”.
É viver com leveza real — aquela que vem da escolha consciente, não da estética montada.
Aqui vão algumas pequenas subversões de ritmo que você pode aplicar já:
Comer mais devagar. E mastigar como quem escuta o sabor, não só engole o almoço correndo.
Responder mensagens só quando sentir presença. Não no automático.
Fazer uma tarefa por vez. Multitarefa é uma ilusão acelerada.
Tomar banho sentindo a água como se fosse um gesto de cuidado. Não só um passo da rotina.
Caminhar sem fone. E ouvir a cidade como se ela fosse uma composição — mesmo com seus ruídos.
Lembre-se: o slow living começa onde termina a autopressão.
Não é um conteúdo pra ser postado. É uma prática pra ser sentida.
Proposta: 5 minutos por dia, entre você e o tempo — com ou sem objetos
Se você chegou até aqui, aqui vai um desafio-descomplicado:
Durante 7 dias, separe 5 minutos do seu dia para desacelerar.
Pode ser com uma bolinha. Pode ser só com o corpo.
Pode ser olhando pro céu.
Pode ser respirando entre tarefas.
Pode ser lançando perguntas em vez de bolas:
“Como estou agora?”
“O que tô tentando controlar?”
“O que posso soltar?”
Não importa o formato, o ritual ou o cenário.
Importa que seja um tempo entre você… e o tempo.
Sem cobrar performance.
Sem se julgar.
Sem querer virar uma nova versão de si.
Apenas você, na sua inteireza, presente por 5 minutos.
E quem sabe, como diria o Nuno, devagar… porque temos pressa.
Conclusão: Malabarismo Como Estilo de Vida
Reforçar a ideia de que malabarismo lento é mais que técnica — é filosofia de tempo
Depois de tudo isso, fica claro: malabarismo lento não é só uma forma diferente de lançar e pegar objetos.
É uma linguagem que ensina o que o relógio não conta.
É um jeito de se mover no mundo. De olhar. De estar.
Quando a gente desacelera o gesto, a gente toca em algo muito maior do que coordenação:
a gente acessa outra frequência.
A do cuidado.
A da escuta.
A do presente.
E o mais bonito é que essa prática, que começou talvez como “só um exercício físico”, vai transbordando…
pra forma como você trata seu corpo.
pra forma como você se comunica.
pra forma como você lida com o erro e com o tempo do outro.
Lento, aqui, não é sinônimo de preguiça.
É sinônimo de sabedoria.
A potência de desacelerar num mundo que corre
Num mundo que corre, quem para vira resistência.
Num mundo que grita, quem silencia vira ponte.
Num mundo que empurra, quem sustenta o próprio tempo vira revolução.
Fazer malabarismo lento é, de certa forma, recusar o script.
É declarar: meu corpo não é fábrica.
Minha mente não é cronômetro.
Meu tempo não é moeda.
E tudo isso sem precisar de palavras.
Basta lançar.
Basta pausar.
Basta sustentar um gesto com presença.
Desacelerar é político.
É poético.
É preciso.
Uma última pergunta reflexiva:
O que você está deixando cair porque está tentando viver rápido demais?
Talvez seja a atenção com quem você ama.
Ou o cuidado com seu corpo.
Ou aquele projeto que você nunca começou porque “não dava tempo”.
Ou a sua escuta mais profunda.
Ou até mesmo o prazer simples de estar consigo mesma, sem correr.
A gente acha que a pressa resolve.
Mas, às vezes, é ela que derruba.
E aí, será que não está na hora de mudar a pergunta?
Em vez de “o que você quer alcançar?”…
o que você quer sustentar com calma?
🎁 Extras: Para Sentir, Ouvir, Ver e Respirar
🎥 Indicação de vídeo contemplativo
Slow Juggling | Wes Peden (vídeo artístico com foco em fluxo e tempo)
Se você nunca viu alguém “pintar no ar” com bolas de malabares em câmera lenta, assista esse vídeo do Wes Peden.
Não é sobre técnica. É sobre sensação.
O jeito como ele lança, espera e recebe é quase meditativo.
Você não assiste com os olhos. Assiste com o corpo.
Link: Procure por “Wes Peden – Slow Juggling Performance” no YouTube.
(Sugestão: assista com fone de ouvido e sem distrações.)
🎧 Playlist de fundo para praticar slow juggling
“5 minutos entre você e o tempo” – Uma trilha sonora para desacelerar
“Weightless” – Marconi Union
“Breathe” – Telepopmusik
“Motion Picture Soundtrack (Instrumental)” – Radiohead
“First Breath After Coma” – Explosions in the Sky
“Moon” – Ludovico Einaudi
“Nara” – alt-J
“Drifting Circles” – Ólafur Arnalds
Dica: coloque a playlist pra tocar bem baixinho, em fone ou som ambiente, e deixe ela guiar seus gestos. Respire junto. Deixe os sons moldarem o ar à sua volta.
✍️ Trecho poético: um mantra para o dia
**“O tempo não existe.
Existe o toque.
O gesto.
O intervalo entre o arremesso e a espera.
Existe o corpo que escuta.
E o instante que escolhe ficar.”**
(Escreva isso num post-it, num espelho, numa parede invisível da sua mente. Repita quando esquecer de respirar. Lembre quando o mundo cobrar pressa.)
📘 Indicação essencial: Nuno Cobra, o preparador que me ensinou a sentir o tempo com o corpo
Nada disso aqui existiria se um dia eu não tivesse cruzado o caminho do Nuno Cobra — preparador físico de grandes atletas (como Ayrton Senna), e mestre da presença.
Foi com ele que eu ouvi pela primeira vez algo que carrego até hoje como um sussurro no peito:
“Vamos devagar, porque temos pressa.”
Com ele, descobri que o corpo não é um inimigo a ser moldado, mas um aliado a ser escutado.
Foi Nuno quem me apresentou os malabares.
E não como técnica, mas como meditação em movimento.
Como filosofia de atenção.
Como um caminho pra não enlouquecer quando tudo ao redor parecia desabar.
Se você quiser entender mais sobre essa visão profunda e amorosa do corpo, recomendo fortemente o livro dele:
📗 “A Semente da Vitória” – Nuno Cobra
É um daqueles livros que você lê com o coração e termina com vontade de mudar tudo — começando pela forma como você acorda, respira e se move no mundo.